Como tudo começou

Febre. Vida na época quente.

07/11/2026 – 136/11/2026  de Uwe Heitkamp

Edição 44.2026

Peguei no termómetro que se encontrava na estante da sala e saí para o exterior. Queria medir a temperatura ao sol. Estávamos em pleno verão, em pleno agosto, e tínhamos uma rocha de granito do outro lado do terreno, que o sol iluminava de forma mágica, e foi precisamente ali que me sentei durante quinze minutos. Era tarde, pouco antes das 17 horas. A temperaturas subiu rapidamente para 30 graus e, pouco depois, já estava nos 35 graus Celsius. Mas não foi só isso. A coluna de mercúrio continuou a subir até aos 36 graus, depois aos 37 e aos 38 graus, e só parou pouco antes dos 41 graus Celsius. Já estava farto e subi até ao velho pinheiro-manso. O calor era insuportável. Comecei a sentir-me tonto, como se tivesse febre.

Assim que entrei na sombra da árvore, o aumento da temperatura parou. Primeiro, estagnou, depois a temperatura voltou a descer e só se estabilizou nos 32 graus Celsius. Passado algum tempo, a temperatura indicadas pelo termómetro desceu mesmo até aos 30 graus. Eu próprio senti a sombra da árvore, debaixo da qual me encontrava agora, como agradável. Conto-vos esta experiência porque, recentemente, uma funcionária da empresa de eletricidade regional tentou explicar-me que eu teria de abater a árvore, porque os seus ramos extensos se aproximavam demasiado da linha de alta tensão – 15 000 volts – e, em caso de contacto, as faíscas (com vento) poderiam provocar um incêndio florestal.

Desde então que me pergunto por que razão é sempre a natureza que tem de ceder quando se aproxima demasiado da era moderna e das suas conquistas técnicas, e não o contrário – por que razão as empresas de eletricidade não isolam as linhas elétricas? Poderiam pulverizar com plástico — isolar — os cabos de cobre nus, nos locais onde representam um risco para a humanidade, garantindo assim que não causem mais incêndios florestais que decorram de faíscas. Por uma questão de paz, mandei serrar três ramos que se aproximavam dos cabos, reduzindo assim o risco de incêndio. Agora, a árvore e as linhas de alta tensão voltavam a estar a uma distância de cinco metros uma da outra, tal como exigido por lei. Eu mantinha-me atento a cada árvore do nosso Jardim Botânico das Caldas de Monchique, sempre que se tratava de garantir o seu bem-estar. O que é que isso significava, concretamente? Estar atento.

Outro exemplo. Após o incêndio florestal de 2018, que teve início 12 quilómetros a norte de Monchique devido a faíscas que se espalharam pelo vale da Perna da Negra e se propagou imediatamente às monoculturas das plantações de eucalipto, eu tinha arrancado todas as árvores de eucalipto silvestres do Jardim Botânico, com exceção de uma. Deixei essa única árvore de pé para mostrar aos nossos visitantes como o eucalipto se desenvolve, em comparação com outras espécies arbóreas autóctones, como por exemplo os sobreiros, quando se aposta no cultivo industrial e, assim, se integra a natureza no ciclo de valor acrescentado de ganhos e perdas, em vez de subordinar os interesses económicos à natureza e às suas leis.

E, para descrever com toda a precisão, não foi a árvore que se aproximou demasiado da linha de alta tensão, mas sim a linha de alta tensão que se aproximou da árvore. Com isso, ficou claro para mim quem tinha de ceder e, assim, o conflito foi resolvido.

Talvez deva explicar ao leitor não informado que nem todas as árvores são iguais. O eucalipto é a espécie arbórea com a qual a indústria do papel em Portugal ganha dinheiro. Com os sobreiros, a família Amorim ganha dinheiro. Apenas muito poucas espécies arbóreas estão isentas de pressões económicas. E a nossa cooperativa empenha-se em plantar e promover espécies arbóreas autóctones de Monchique. A proteção da natureza está no centro do nosso trabalho.

Na altura, não estava de todo à espera daquilo. Após o incêndio florestal, uma espécie invasora tinha-se instalado no nosso solo. Tinha um nome e um site de Coimbra descrevia as acácias e as mimosas como espécies arbóreas australianas introduzidas na Europa, que, agora, conquistavam o território a uma velocidade impressionante, fazendo lembrar uma batalha da «Guerra das Estrelas». Os habitantes locais, proprietários de jardins com algumas árvores de fruto, ficavam entregues a si próprios para resolver o problema.

Uma acácia no jardim do meu vizinho tinha envolvido os seus ramos em torno de um damasqueiro, sufocando-o lentamente com aquele abraço. As suas raízes privavam a árvore de água e nutrientes, estrangulando-a pouco a pouco.

O meu vizinho pegou na sua motosserra e abateu a acácia. Teria sido melhor não o ter feito. Pois, através do seu sistema radicular, a acácia informou outras acácias, que se multiplicaram num piscar de olhos. Ninguém as tinha plantado. As sementes chegaram com o vento e instalaram-se por todo o lado após o incêndio florestal: a terra queimada permitia que estas chamadas plantas pioneiras, originárias da Austrália, se propagassem naturalmente. E sempre que eram ameaçadas – sempre que uma motosserra derrubava uma delas – surgiam imediatamente novos rebentos, que se multiplicavam ao longo de semanas e meses.

E assim, dia após dia, ia ao Jardim Botânico com o meu cão Max e retirava a casca das invasoras — a camada que protege a árvore da desidratação. Era a única solução. Bastava retirar a casca desde o solo até uma altura de um metro e meio, esperar e passar à acácia ou mimosa seguinte. Sendo espécies arbóreas invasoras que consomem grandes quantidades de água, as suas raízes monopolizam todos os recursos hídricos e privam as outras árvores — que não crescem tão rapidamente — do seu abastecimento de água. Retirar a casca é a única forma de combater estas espécies invasoras.

Caso tenha alguma dúvida acerca do Jardim Botânico, escreva-nos para: editor@eco123.info